Parmi les quelques 700 ouvrages parus à la fin de l'été, je n'ai acheté et lu (souvent j'achète et j'empile sans lire) que le guetteur de Christian Boltanski. J'avais grandement apprécié la cache du même auteur.
Je me suis bien moins régalée... J'apprécie le portrait de sa mère, l'enquête qu'il mène après sa mort dans son quartier, auprès de ses voisins, afin de mieux connaître la vieille dame recluse qu'elle était devenue, l'analyse des romans policiers qu'elle avait commencés. Il traque la déchéance et l'effacement de sa mère. Il me donne envie de visiter le 13ème arrondissement de Paris, les barres d'immeubles construites dans les années 60, revoir le quartier sur dalle des Olympiades, découvrir la Butte aux cailles, ... Il n'a pas son pareil pour rendre vivant les supérettes, les trottoirs, les cages d'escaliers sonores, les bars sans âme où flotte encore l'odeur de vieux tabac. J'aurais sans doute mieux à faire sur un court week-end.
Par contre, j'aime moins les chapitres consacrés à la jeunesse de sa mère, Françoise, porteuse de valises pendant la guerre d'Algérie. L'auteur change de pronoms personnels, de manière d'écrire, de point de vue, il imagine et perd l'émotion qu'il y a dans les autres pages. J'en viens à sauter ces passages qui m'ennuient, écrits à la manière d'un roman, poussif et sans âme.
Ce livre révèle donc toute la difficulté d'écrire une fiction et la facilité que certains ont à raconter leurs émotions, à décrire ceux qui les touchent et qu'ils aiment (ou pas).
A moins que ce ne soit moi qui est une appétence particulière pour l'écriture de l'intime?
En attendant, nourrir ce blog m'est de plus en plus difficile et laborieux, je ne me fais plus rire. Mes derniers articles sont également poussifs et sans âme, certains me font honte. Ce n'est pourtant pas l'envie d'écrire qui me manque, mais l'élan, le souci de ne plus me dévoiler et sans doute, l'impossibilité de dire mes émotions (mais je n'en ai peut-être plus)!
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