Berchtesgaden est une charmante bourgade allemande de Bavière, c'est aussi là, que se trouvait le nid d'aigle d'Hitler, là que mon oncle (du moins je l'ai cru longtemps) était allé pendant la guerre.
Berchtesgaden marque mon premier contact avec la montagne, la haute montagne, les cimes enneigées, les paysages grandioses. J'ai eu au départ un peu d'appréhension, habituée au lointain, à perte de vue, sans horizon, sinon cette ligne ténue, à la fin de la mer, qui barre notre vision. J'ai aimé la montagne, tout de suite. Je n'ai pas ressenti comme ma mère et d'autres amis-miens bretons, la peur des pentes, la pression des sommets, la vue barrée qui oppresse.
Il faut avouer que mon expérience fut magique.
Je passais alors un mois en Bavière au sein d'une famille où j'engraissais chaque jour en baffrant force goulasch et tartes aux myrtilles (+5kg et double menton); la mère de famille cuisinait avec un plaisir évident, riait tout en me racontant ses souvenirs de jeune fille pendant la guerre. Elle avait alors 18 ans et longeait, tous les jours, en revenant d'une ferme, avec un pot à lait, un camp de prisonniers. Ces derniers la sifflaient en criant " il de puta" ce qu'elle a toujours pris pour un compliment. Malgré ma jeunesse, tout juste 15 ans, je me suis bien gardée de la détromper, subodorant qu'il ne fallait pas lui enlever ses illusions, le fils prêtre catholique, qui parlait bien français, n'ayant jamais cru bon traduire l'insulte. Sa beauté n'était plus qu'un souvenir, elle trônait en matrone joviale devant sa gazinière à popoter et papoter. Je n'ai aucun souvenir du mari, probablement un maigrichon pâlot, insignifiant usé par cinq ans de captivité dans les camps soviétiques après cinq années de combat sur les fronts d'Europe.
Je passais alors un mois en Bavière au sein d'une famille où j'engraissais chaque jour en baffrant force goulasch et tartes aux myrtilles (+5kg et double menton); la mère de famille cuisinait avec un plaisir évident, riait tout en me racontant ses souvenirs de jeune fille pendant la guerre. Elle avait alors 18 ans et longeait, tous les jours, en revenant d'une ferme, avec un pot à lait, un camp de prisonniers. Ces derniers la sifflaient en criant " il de puta" ce qu'elle a toujours pris pour un compliment. Malgré ma jeunesse, tout juste 15 ans, je me suis bien gardée de la détromper, subodorant qu'il ne fallait pas lui enlever ses illusions, le fils prêtre catholique, qui parlait bien français, n'ayant jamais cru bon traduire l'insulte. Sa beauté n'était plus qu'un souvenir, elle trônait en matrone joviale devant sa gazinière à popoter et papoter. Je n'ai aucun souvenir du mari, probablement un maigrichon pâlot, insignifiant usé par cinq ans de captivité dans les camps soviétiques après cinq années de combat sur les fronts d'Europe.
Chaque jour, une fois les cours terminés, nous allions en vélo sur le bord d'un lac pour nous baigner en bonne compagnie. Un grand blond draguait, attifé d'un tea-shirt qui ne cachait pas ses intentions: une énorme flèche surmontée de l'inscription love begin here désignait son sexe....
Lui et son copain étaient très sympathiques, ils sont venus me voir en moto plusieurs années après ce séjour.
Nous faisions des excursions en car, une notamment vers Bertchesgaden et Garmisch Partenkirchen. Nous avons pris le téléphérique qui nous a déposé sur un sommet ou j'ai découvert les principaux pics des Alpes au dessus d'une mer de nuage. Ce fut un éblouissement au sens propre et figuré pour moi, petite campagnarde bretonne jamais sortie du trou du cul du monde.
Cette fascination ne m'a jamais quittée depuis.
Nous avions commencé la journée par une visite des mines de sel, tous les groupes se faisaient prendre en photographie, déguisés en mineurs, assis sur un train. Celle-ci date de 1962, je l'ai trouvée chez un bouquiniste, j'ai cru un moment que j'étais assise au milieu ce qui est impossible (je suis beaucoup plus jeune) mais j'ai la même, exactement!
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